Поэт

Когда-то  я выписывала «Юность». Помните этот журнал? Он, кстати, и сейчас выходит. Но тогда он был уникальным. Сейчас любой пишущий человек может опубликовать свои работы на множестве литературных площадок в интернете. Бесплатно и без цензуры. А в те годы «Юность» была одним из немногих изданий, где печатали произведения молодых, начинающих авторов.

*

Где мог опубликоваться тогда новичок? В заводской или студенческой многотиражке, в газете родного города – и все! А «Юность» давала шанс стать известным миллионам читателей, а также издателям и получить возможность печататься в дальнейшем.

Даже не представляю, какой труд приходилось выполнять редакторам журнала. Ведь талантливой молодежи и тогда было очень много, а количество страниц ограничено, и выходил журнал только раз в месяц…

Как я его ждала! В дни, когда его должны были принести, по несколько раз спускалась к почтовому ящику, а получив, сразу начинала читать прямо с первой страницы. Именно в «Юности» я прочитала повесть Дины Рубиной «Когда же пойдет снег?» А потом она стала известной писательницей. А вообще там начинали печататься многие писатели и поэты, которые потом стали знаменитыми. Публикации в «Юности» стали для них стартом в литературную жизнь.

Надо сказать, что читала я в основном прозу. Потому что рассказ или повесть можно начать читать, потом убежать на занятия в институт (читать на лекциях мне не давали бдительные преподаватели и чувство ответственности), а вечером вернуться – и дочитать.

Со стихами так не получится. Стихи нельзя «глотать». Мне, чтобы читать поэзию, требовалось уединение и время, а ни того, ни другого обычно не было.

Но как-то раз, перелистывая новый номер, я увидела фотографию симпатичного юноши (журнал помещал фото авторов и краткие сведения: возраст, место жительства, образование, профессию). Светлые кудрявые волосы, карие глаза… Его звали Евгений Чепурных, ему было 24 года, и он был Поэтом.

Я начала читать – и не смогла оторваться. Стихи трогали. Они выглядели профессионально: четкий ритм, удачные созвучия, но были таким простыми, будто это и не поэзия вовсе, а просто мысли, разговор, только в рифму. Не было в них каких-то витиеватостей, «красивостей» и недомолвок, типа сами догадайтесь, что хотел сказать гений.

И еще обращал на себя внимание легкий, изящный юмор автора.

* * *

В саду сиреневый дымок,
В кармане горсть конфет.
А на двери замок, замок —
Хозяйки дома нет.
И где она? И рядом кто?
И собачонка вслед
Ехидно лает: дескать, что,
Прошляпил ты, поэт?
Она ушла не за водой,
И не с тобой, а с тем!
А мне плевать — я молодой,
Я сам конфеты съем.

* * *

Жёлтый отблеск в изголовье.

Повзрослевшим дочерям

Снятся грозные свекрови

По предсвадебным ночам.

А свекровям только вздохи,

Да ворчание впотьмах.

А свекровям снятся снохи,

Языкастые, в штанах...

А отцам, спокойным самым (не качайте головой),

Снится: у ворот "Динамо"

Подаётся угловой

В большой подборке была и любовная, и гражданская лирика.

Бородино

Бил барабан. Играла флейта.
И шли драгунские полки,
Вбивая в середину лета
Свои тяжелые шаги.
Вот огонек в тени деревьев,
Старуха глянула в окно.
«Как называется деревня?»
Ответила: «Бородино».
Спросили и забыли. Вечер.
Солома крыш, худой плетень.
Да мало ль на Руси извечной
Таких негромких деревень?
Легли полки на поле бранном.
Я всех припомнить не могу –
Петры, Андреи да Иваны
Плечом к плечу,Штыком к штыку.
Я всех не помню, но издревле
Не грех запомнить лишь одно,
Что наша каждая деревня
Похожа на Бородино.
Смерть принимают по сознанью,
Не по чинам в бою крутом.
И дело вовсе не в названье –
Названье вспомнили потом.

И многое я запомнила. Нет, я не заучивала стихи наизусть, они просто сами легли на душу и остались в памяти навсегда…

* * *

На этой улице всего один фонарь

На этой улице всего одна скамейка.

Здесь подорожник густ по сторонам

И лопухов зеленая семейка.

На этой улице вороний окрик тих.

На этой улице всего одна невеста,

И у нее давно уж есть жених,

И скоро свадьба. Это всем известно.

И это знает каждый старожил,

И по дворам Давно осели сплетни.

На этой улице я никогда не жил,

Все почему-то жил я на соседней.

Прошли годы, десятилетия… Иногда я вспоминала Поэта и гадала, как же сложилась его творческая судьба. А когда появился интернет, я его нашла!

Он жив и по-прежнему пишет стихи! Сейчас он уже не похож на того молодого человека с фото в «Юности» (ту фотографию я так и не нашла). Куда делись его кудри?

*

Пишут, что жизнь его сложилась нелегко, долгие тридцать лет его стихи были никому не нужны, из-за вечных проблем и безденежья он стал болен недугом многих талантливых творческих личностей, не получивших признания… Живет в Самаре. Может, переберись он в столицу, ему было бы проще чего-то добиться, но он предпочел родные края…

*

Но главное – он остался Поэтом. Он прорвался!

Прорвёмся

Книга Джунглей...

Книга Царств...

Книга Белого Безмолвья...

Дай мне руку,

мы уходим

из прочитанных стихов.

Плачут рваные лианы,

злятся сломанные сабли,

стонут снежные надгробья

наших братьев и врагов.

В тишине озёрных лилий

наша лодка проплывает.

Жизнь, как солнышко, сгорела,

но остался небосвод.

Нету денежек? Прорвёмся.

Плакать хочется? Бывает.

Помнишь стих из Книги Джунглей:

«Кто не плачет – не живет».

В настоящее время Евгений Петрович член Союза писателей России, издал много поэтических сборников, награжден несколькими литературными премиями.

Его замечательные стихи стали мудрыми, но остались такими же простыми в восприятии. И от некоторых хочется плакать…

Перекур

И вот – ничего не болит.

И в мире становится тише.

И в будке щенок не скулит,

И ветер траву не колышет.

Не движется пламя свечи

И только сияет чудесно,

И только бросает лучи

На тёмные стены отвесно.

Не думай, не злись, не злословь,

Не надо ни много, ни мало.

Какая такая любовь?

Чего она так волновала?

Какое затменье луны?

Какая ночная работа?

И деньги уже не нужны,

И вроде бы жрать неохота.

Не то чтобы стал очень крут,

Да и не ко мне это дело,

А это на десять минут

Куда-то душа отлетела.

* * *

Путь предстоит тебе долгий

С солнечным светом в груди.

Победоносец Георгий,

Главный твой Змей впереди.

Он себе славы не ищет,

Козырь храня под сукном,

Не разрушает жилище

И не плюётся огнём.

Манит в прекрасные дали,

Рядом с престолом встаёт,

Храбрым вручает медали,

Преданным деньги даёт.

Доброй улыбкой лучится.

Но, непонятно с чего,

Падают замертво птицы,

Слыша шипенье его.

И прогибаются спины,

Как колоски вдоль межи.

Словно бы хвостик змеиный

Вырос у каждой души.

Скромницы и недотроги

Вдруг оказались в грязи.

Ты не жалей их, Георгий,

Только его порази.

Не соблазнись на застолье,

Если, раздвинув народ,

Именно он с хлебом-солью

Выйдет к тебе из ворот.

***

Коснётся крылом в одночасье:
– Будь счастлив, душа­человек!
Летит перелётное счастье
И перья роняет на снег.

И пёстрые, как папуасы,
Они замерзают в пургу.
Подходят к ним снежные барсы
И нюхают их на снегу.

И щурятся ветру вдогонку,
Рычат на своих же щенят.
Понуро отходят в сторонку
И нервно хвостами стучат.

А тот, что остался за морем,
Душа­человек, может быть,
Поймал перелётное горе
Да так и остался с ним жить.

А от других, таких же ироничных, как раньше,  улыбаешься. Кто с таким юмором смог бы осветить эту тему?

***

Кудрявое резвое чудо,
Смеясь, семенит по лучу.
– Как звать тебя, мальчик?
– Иуда.
– А хочешь малины?
– Хочу.

Ешь горстью, и смейся беспечно,
И щёки измажь, и чело.
– А денежку хочешь?
– Конечно.

Вот с этого всё и пошло.

Не зря же Евгений Чепурных стал лауреатом Первой премии Всероссийского фестиваля иронической поэзии в Нижнем Новгороде в 2007г.

А вот автопортрет.

Автопортрет

Моя воспитанность – негласная.
Ем, что дают. Футбол. Аврал.
Да, Господи, ведь я и галстук-то
Два раза в жизни надевал.

Не знаю правил и обычая,
Рисую кошек на стене.
И как-то всё до неприличия
Приличное забавно мне.

Зато люблю пускать кораблики,
Смотреть на воду и огонь.
И приземляю дирижаблики
Просящим взглядом на ладонь.

Мне хочется сюда поместить все его стихотворения!

И думаю, если начнете их читать , они не оставят вас равнодушными. А для меня самым любимым остается это из той далекой «Юности»:

***

А если намертво скрутили
Худые мысли сгоряча,
Звоните в дверь пустой квартиры
И ждите щёлканья ключа.

Там пустота по полу бродит,
Там все уехали на юг.
Но ждите,
Вам сейчас откроют,
Накроют стол, вина нальют.

"Давно нас ждёшь?" — тихонько спросят.
И вы признаетесь: "С утра".
Вздохнут и скажут: "Скоро осень".
И вы поддакнете: "Пора".

Пора... И сразу же, наверно,
Там, за окошком, не спеша,
Прольётся бусинкою первой
Дождя жемчужная душа.

Затрепыхается бессильно
Седое грустное крыло.
И это будет так красиво
И так мучительно тепло.

И кратковременно, как эхо,
Мелькнёт догадка наконец,
Что счастья, большего, чем это,
Наверное, на свете нет.

Сидеть приятелем залётным
Всю ночь в беседе досветла,
Свои заштопанные локти
Не отрывая от стола…