​Две женщины.

Последний день командировки. Утро в чужой квартире. Нет, «в чужой» не подходит. Три года назад мы здесь жили девять дней. Где мы только не жили с моим коллегой по работе, гостинницы, гостиннички, квартиры. Ну там как обычно — ключ, постель, день отъезда. А здесь квартира, в которой живет дух хозяйки. Она уже много лет в Италии, а её мама иногда принимает постояльцев, но только от знакомых. Нам можно было пользоваться посудой, холодильником. Мы с Сашей рванули в первую очередь к книжному шкафу. Вот этот шкаф дал мне первый сигнал о том, что мы с хозяйкой ровесницы. Знакомые с детства книги, обложки, рисунки. Каждый взял на вечерок любимую книгу.

На кухне тоже ждали удивления. Кастрюльки, ситечка, казанки для плова, ложки с тем же узором, знаки качества… Надо же… А в шкафчике были рюмки, которые услышали от нас: «Ух, ты!». Скромные стояли так прижавшись в уголочке. С потрясающими ножками — шариками, в которых искрились пузырьки воздуха. И все разноцветные. Мы с ними подружились в тот же вечер. Не обидели никого, пили из каждой…

Вот и в этот раз мы стали готовить ужин, а они уже так там в шкафу ждали от нас фразу: «Может те рюмочки есть?» Ну понятно, банальная фраза: «Мы обрадовались им, как старым знакомым». То, что нам опять попала эта квартира можно воспринимать как везение. Породистый готель с завтраком и ужином совершенно проигрывал с нашей немного обжитой нами квартирой, пусть и с видом на кладбище. Здесь хозяйка бывает раз в году. Оставляет итальянские макароны, бальзамический уксус, и обалденные белые прищепки… И вот такие мелочи делают его не брошенным, а скучающим… И она действительно моя ровесница, год в год… И спится в этой квартире как дома. Надеюсь, объяснила почему не подходит «в чужой».

Последний день командировки.Утро. Сложила в сумку «сувениры» — молоко в пакетах и маццу. Купила специально, ради моих друзей. Ела второй раз в жизни. Выпила кофе с соленой брынзой… вкусно. За окном красота — морозище и снег, солнце. До работы минут десять пешком. Уже вкушаю радость прогулки по всей этой красоте. Забираю мусорный кулёк. Квартира чистая, убранная.

Мусора меньше трёхлитровой банки… Люба, вот зачем такие подробности о мусоре? Еще немного…

Сумка дорожная, сумочка с продуктами, и дамская, и кулёчек, герой последующих событий. Вышла из подъезда, а контейнера нет. Иду вдоль дома, вспоминаю, что в конце улицы между домами есть площадка с ними. На улице никого. По работам уже разбежались, детки в садиках, в школах карантин… сзади загавкала собака. Понятно, я ведь тут чужая, да и с сумками. Оглянулась, а собачка внушительная. Ну, думаю, сразу не съела, и то хорошо. Иду себе, иду. Только остановлюсь — гавкает. Понятно, надо покинуть территорию. Ого, к контейнерам надо брести по снегу, или обходить прилично. Вспоминаю, что на углу есть магазин, там уж точно есть мусорники. Мысли бросить в глубокий снег даже не было…

— Куда, ..........! — это я услышала в спину от женщины, которая заметала ступеньки магазина. Ответить я не успела.

— Вот кто мне тут мусор бросает каждый день!

— Женщина, мусора мало, до контейнеров далеко… Я ту в командировке один день.

— А ну… со своим мусором!!! — и она выхватывает мусорный пакет и бросает мне под ноги, сопровождая все отборным матом. Кулёк порвался.

Из — за угла появляется другая женщина и начинается страшный рассказ про лазутчика, который каждую ночь носит сюда домашний мусор.

— Хозяйка, .............!!!..

— Значит так, зовите сюда администратора магазина, или директора. Я ему все объясню.

Это я, наивная думала, что её это образумит. Ага, сейчас. Только метлой меня не лупила. У меня в боковом кармане сумки был ещё один пакет. Я все собрала со снега. Чего буду с полуумным чудовищем сражаться, пойду найду контейнер другой. Эта безумная уборщица уже пошла в магазин рассказывать как она боролась со мной и моим мусором… Через двери было слышно…

Я шла в другую сторону, от работы. Даже в мыслях не было плакать. В голове просто тормоз от людской дурости… На встречу шла женщина. Пожилая, в платочке. Рядом с ней такса в вязанном смешном пальтишке.

— Доброе утро! Женщина, скажите, где здесь близко контейнер для мусора.

Пока она говорила, я успела её рассмотреть. Господи, как старенькие похожи… лицо в пятнышках старческих, как у мамы… Все, «спасибо» я говорила еле сдерживая слезы.

— Что случилось, женщина, что случилось?

Я расплакалась, я не хотела, а оно все само побежало из глаз, из носа… заикаясь, глотая и сдерживая слёзы я рассказала о том, что случилось.

— Женщина, не переживайте так. Такая жизнь…

— Да жизнь нормальная, а люди...., сказала я икая

— А и верно, вот ведь люди,… да вы не переживайте.

— Спасибо…

Я дошла до контейнеров, и потопала на работу. С лица смылись красивые тени, ресницы на морозе сбились по три штучки, а под глазами были отпечатки туши…

А слезы все-таки штука спасительная… В конце дня уезжая в машине сказала коллегам:

— А знаете, бы купила этой женщине орхидеи и конфеты…

— Какой из них?

— А вот как раз той, что почти метлой отлупила…

— Ну, Грыгоривна, ты даешь!

— А может она ничего в жизни доброго не видела, что мы знаем о ней.

Все мы разные…